Capítulo 116.
Chen Zeming alzó la cabeza y fijó la mirada
en Lu Congyun, que seguía arrodillado.
—No. Esto no fue una decisión impulsiva. Me
estabas salvando.
Lu Congyun levantó la vista.
—General, en esta campaña usted ha salvado
a mucha más gente.
Chen Zeming respondió sin pensar:
—¡No!… No es así.
Lu Congyun quedó desconcertado.
A la luz de la lámpara, Chen Zeming murmuró
en voz baja, con una expresión perdida, como si relatara algo y al mismo tiempo
hablara consigo mismo:
—… Cuando tenía tu edad, tenía un amigo
llamado Yang Liang. En aquel entonces estaba muy confundido. Creía que jamás
pisaría un campo de batalla. Le dije a Yang Liang que algún día… algún día
quería convertirme en un general sin igual, cabalgar por las fronteras. Pensaba
que, si algún día lograba abrirme camino, podría sacudir el mundo, honrar a mi
familia… Pero después…
«¿Y después?»
Después se rebeló. Si no hubiera sido por
aquel golpe palaciego, ¿habrían muerto tantas personas? ¿Habría llegado el
imperio a este estado de ruina, tambaleándose al borde del colapso?
Hoy ha reparado muchas cosas, sí… pero los
muertos no regresan.
Esa deuda era demasiado pesada, tan pesada
que lo paralizaba. Aun así, al fin la dijo en voz alta:
—… Pero después, quien desencadenó este
caos fui yo… ¿Qué clase de “general sin igual que cabalga por las fronteras” es
ese? ¡Esto es… el pecado eterno de un criminal de la historia!
Jamás había dicho algo así a nadie. Pero
esa noche no pudo contenerse. Sentía un impulso incontenible de contarlo todo,
aunque fuera solo a Lu Congyun.
Había reprimido demasiado.
Desde el incidente en la Puerta Chaohua,
había avanzado con un único objetivo. Al principio creyó que ese objetivo era
expulsar al enemigo. Pero cuando oyó la noticia de la muerte del Gran Chanyu de
los hunos, comprendió que había llegado la oportunidad: podía hacer más.
El imperio necesitaba un respiro, un tiempo
para recuperarse. De lo contrario, aquella gran nave se partiría y se hundiría.
Chen Zeming lo sabía demasiado bien. Había gobernado, había administrado la
corte; sabía que el imperio estaba en una encrucijada de vida o muerte.
Cada noche, al recordar que esta crisis
había nacido de su propia rebelión, no podía conciliar el sueño. Desde niño
había escuchado historias y epopeyas, soñando con ser un ministro leal. No
entendía por qué un deseo tan simple le era siempre negado. Sus luchas, su
perseverancia… treinta años caminando, y todo estaba equivocado. Lo que hacía y
lo que deseaba iban en direcciones opuestas.
Aun así, eso no era lo peor: había
arrastrado a tantos consigo. Tantas esposas, hijos, padres… todos sumidos en el
dolor de perder a sus seres queridos por su culpa.
Ese error era demasiado grande. No podía
cargarlo.
Solo le quedaba sacrificar su vida y
recuperar, en la medida de lo posible, lo que aún podía salvarse.
En el camino de la persecución contra Lü
Yan, discutió la situación con Wei Hanjue. Este mencionó la estrategia de
“forzar la paz mediante la guerra”. Y en el instante en que oyó las palabras
“negociación de paz”, Chen Zeming ya sabía cuál era su objetivo final.
Debilitar a los hunos hasta que no
pudieran volver a luchar; equilibrar la fuerza de ambos países para que
surgieran la negociación y el tratado; y, a partir de entonces, que ninguno
invadiera al otro.
«¿Cuántos años podría durar una paz así?
¿Diez? ¿Quince?»
Suficiente. Quince años bastaban. Una nueva
generación crecería, surgirían nuevas figuras; aunque los conflictos
renacieran, para entonces el imperio ya no estaría en la situación desesperada
de ahora.
Chen Zeming levantó la mano y acercó la
carta a la llama de la lámpara. El fuego lamió la esquina del papel y, de
pronto, se elevó con fuerza.
Lu Congyun se sobresaltó.
—General, eso… eso es un edicto escrito por
Su Majestad…
«¿Xiao Ding?»
Chen Zeming recordó vagamente aquella
figura. Seguramente, al escribir esa carta, estaba sonriendo. Siempre había
sido así: toda su vida jugando con el corazón de los demás.
Pero Chen Zeming no lo odiaba. Ya no había
nada que odiar.
Durante la defensa de la capital, jamás
pensó realmente en él. Para él, daba igual quién se sentara en ese trono: si no
era Xiao Ding, estaba el Príncipe Jing. Duan Qiyi no se equivocaba: en la
batalla por la ciudad, él había reservado fuerzas desde el principio; no quería
gastar su espíritu en una victoria efímera. Su objetivo no era defender la
ciudad, sino la contraofensiva posterior. Precisamente porque Duan Qiyi había
acertado de lleno, Chen Zeming se enfureció aún más al escucharlo, temiendo que
alguien descubriera su verdadera intención. Por eso, durante todo ese tiempo,
soportó, se ocultó, y defendió la capital solo porque ambas cosas —su plan y la
defensa— coincidían en el mismo camino. No podía evitarlas.
Aun así, sentía cierta admiración por Xiao
Ding. En los momentos más críticos, Xiao Ding siempre era capaz de tomar la
decisión correcta. Solo por eso, el rencor de Chen Zeming se había ido
disipando.
Aquella insatisfacción que lo había
atormentado… un día dejó de importarle.
Igual que aquella humillación agazapada que
durante años no había podido tragar: vista desde hoy, tampoco era gran cosa. Le
sorprendía, sí, que Xiao Ding hubiera repetido, justo antes de la campaña, un
gesto tan infantil y malicioso como los de antaño. Pero él también podía
responderle.
¿Qué importaba ya? Solo era un juego
pasajero. Nada de eso tenía importancia.
¿Era o no una humillación?
¿Usaría Xiao Ding el asunto de Xiao Jin
para chantajearlo?
¿Podría conservar su vida y la de su
familia si sus méritos eclipsaban al soberano?
¿Incluso Qingqing y su futuro hijo estarían
a salvo?
Nada de eso importaba.
Lo único importante era el tratado, la paz
inminente.
Alzó la cabeza. En los ojos de Chen Zeming
ardía un brillo casi febril, y Lu Congyun retrocedió, horrorizado.
«… Solo esto.»
«Solo esto debía lograrse, cueste lo que
cueste.»
***
Wuzile estaba furioso.
Desde que oyó que los hunos habían
enviado emisarios para negociar la paz con el imperio, aquella furia ardía en
su pecho como un incendio de la estepa, creciendo día tras día. Hasta que,
incapaz de soportarlo más, fue a buscar al Chanyu An-Tu.
Antes de esto, debido a la muerte de Lü
Yan, el poder del campamento Youxian había quedado tan debilitado que ya no
podía competir con las demás facciones. Por eso, aunque A-Si intentó reclutar a
Wuzile antes de alzarse en armas, al ser rechazado no le dio mayor importancia
y aun así se rebeló sin dudar. A juzgar por el desarrollo posterior de los
acontecimientos, la elección de Wuzile fue sin duda la correcta: preservó el
último legado de su padre —las vidas de los veteranos que habían seguido al Príncipe
Sabio Derecho durante tantos años.
An-Tu, por su parte, se sentía satisfecho
con la prudencia de Wuzile. Concedió al difunto Príncipe Sabio Derecho aún más
honores y gloria, ensalzando a Lü Yan sin reservas, casi como si fuera un héroe
legendario, y mantuvo la posición de su hijo Wuzile, aunque el poder real del
campamento del difunto Príncipe Sabio ya no fuera más que un nombre vacío.
Pero la paciencia de Wuzile llegaba justo
hasta allí.
La causa era la negociación de paz entre
ambos países: no podía soportar que la muerte de su padre quedara enterrada
bajo un tratado tan ligero como una hoja de papel.
Si ese acuerdo llegaba a firmarse, ¿qué
sentido habría tenido la muerte de Lü Yan?
El Príncipe Sabio Derecho había luchado por
los hunos, por los intereses de su pueblo, y murió en el campo de
batalla. Pero en un abrir y cerrar de ojos, su nación lo abandonaba. Estaban
pisando la sangre y los cadáveres de sus soldados para estrechar la mano del
enemigo. La vida de Lü Yan y de aquellos cien mil guerreros era pasada página
como si fuera una hoja amarillenta de un libro viejo.
Esa ligereza contrastaba brutalmente con la
gloria que había recibido en vida y tras la muerte, un contraste que dejaba a
cualquiera sin palabras.
Wuzile había crecido mirando a su padre
desde abajo. Para él, su padre era el lobo alfa más grande y astuto de la
estepa, el que había sostenido décadas de esplendor huno, no el viejo
Chanyu ni el recién coronado An-Tu. Lü Yan estaba muerto, sí, pero seguía
siendo un héroe. Había sido una figura imposible de ignorar; incluso el antiguo
Chanyu le temía. ¿No merecía un padre así respeto?
Wuzile no podía tolerar semejante
profanación, aunque se justificara en nombre de “la voluntad del pueblo”.
El Chanyu An-Tu no se sorprendió por su
petición de audiencia; sin duda conocía perfectamente sus intenciones. Así que
primero lamentó la muerte del valiente Príncipe Sabio Derecho, habló de lo
perdido que estaba el pueblo huno sin él… pero finalmente llevó la
conversación al punto inevitable:
—Hoy los hunos ya no tienen fuerzas
para seguir luchando. La negociación de paz no puede cambiarse.
Wuzile quedó sin palabras ante la
elocuencia del nuevo Chanyu. El rostro se le puso rojo hasta las orejas, pero
no logró pronunciar nada que tuviera verdadero peso.
An-Tu lo miró con cierta compasión. Dijo
que Lü Yan había sido el orgullo de la estepa, alguien a quien él mismo
admiraba profundamente. Pero en el campo de batalla las espadas no distinguen,
y la vida y la muerte no están en manos de nadie. Tal vez Wuzile estaba
demasiado afectado por la muerte de su padre y por eso no podía aceptar que la
victoria y la derrota son parte natural de la guerra. Él, An-Tu, otorgaría más
honores póstumos al Príncipe Sabio Derecho, pues era un talento que solo
aparece una vez en un siglo, digno de tal reconocimiento.
Wuzile salió de la tienda real cargando un
sinfín de promesas vacías.
El fuego en su pecho no había disminuido ni
un poco, pero sabía que del nuevo Chanyu no obtendría justicia. No era que no
pudiera aceptar la derrota; lo que no podía aceptar era que la derrota de su
padre fuera tratada de ese modo.
Reunió a una docena de hombres de confianza
y siguió en secreto al ejército que marchaba hacia el sur, hasta la frontera
entre ambos países.
Allí, dentro de poco, se firmaría el
tratado entre las dos naciones. La paz llegaría.
Y allí mismo, la sangre de su padre aún no
se había secado.
Entre los hombres de confianza de Wuzile
había uno que lo había acompañado más tiempo que nadie, casi como un hermano.
Se llamaba U-We.
U-We era un hombre de mente fría. Preguntó
a Wuzile si había venido para sabotear el tratado. Con tantos soldados
vigilando, matar a los enviados sería casi imposible. Wuzile respondió que
mientras el Chanyu y el Emperador de los Han desearan la paz, aunque
mataran a un enviado, enviarían otro. Él tenía a otra persona en la mira.
Wuzile quería matar a Chen Zeming, el
asesino de su padre. Su plan era minucioso: primero infiltrarse en el
campamento Han —había traído pocos hombres, pero todos eran élite, así
que no sería difícil—; luego, por la noche, prender fuego y gritar que alguien
intentaba asesinar a los enviados de la negociación. En ese caos, Chen Zeming,
por deber, tendría que salir a dirigir la situación. Y como todos estarían
centrados en proteger a los enviados, la guardia personal de Chen Zeming
estaría debilitada. Ese sería el momento del ataque.
Al oírlo, U-We vaciló. Wuzile, furioso,
exclamó:
—¡No me digas que tienes miedo!
U-We suspiró.
—Príncipe, su vida vale demasiado para
arriesgarla así. En medio del cerco Han, incluso si el asesinato tiene
éxito, no podrá escapar. Permita que yo y mis hombres lo hagamos.
Wuzile guardó silencio un momento.
—Es la sangre de mi padre. No puedo dejar
que otros la cobren mientras yo miro desde lejos. Si la sangre derramada no es
la del enemigo, entonces debe ser la del hijo.
Mientras discutían, esperaban la llegada de
los enviados Han. Finalmente, un día, un explorador llegó con la
noticia: la persona que esperaban había llegado. Wuzile llamó a U-We a su lado
y sacó dos pequeñas ballestas de hierro del lomo de su caballo.
—Estas armas las mandó forjar mi padre a un
artesano experto. Eran tres; una se perdió en batalla, quedan dos —dijo Wuzile,
entregándole una—. Tú y yo somos los mejores tiradores. Nos apostaremos cerca
de la tienda de mando del campamento Han. Cuando él salga, disparamos
juntos. Estas ballestas son velocísimas. Dos flechas al mismo tiempo… no podrá
esquivarlas.
U-We examinó la ballesta con atención. El
mecanismo era preciso, las flechas cortas, y en la punta había varios garfios
curvados. Bajo la luz del atardecer, brillaban con un filo casi líquido. No era
un arma común.
