Capítulo 111.
En ese momento, Lü Yan solo deseaba
regresar cuanto antes.
La muerte del Chanyu significaba que el
conflicto entre él y el Zuo Xian, príncipe heredero del trono, finalmente
llegaría al punto de ruptura.
Zuo Xian de los hunos era ahora
Antu, segundo hijo del Gran Chanyu. Era un hombre de mente aguda, sobresaliente
tanto en lo civil como en lo militar; en teoría, el candidato perfecto para
suceder al trono. Sin embargo, admiraba profundamente la cultura de los pueblos
del sur: era, sin duda alguna, un partidario de los Han.
Lü Yan había pasado su vida en campaña. Con
los años, su cuerpo empezaba a fallar, pero su ambición seguía intacta. A sus
ojos, el imperio de los Han era una presa que los hunos acabarían
devorando tarde o temprano.
Para él, los llamados “hombres Han”
no eran más que ganado temporalmente encerrado dentro de la Gran Muralla. Y el
ganado está para ser esclavizado, no para ser venerado como un amo.
Un verdadero hombre huno nacía en la
estepa y crecía sobre el lomo de un caballo; sobre su cabeza estaba el cielo
abierto, y ante él, un camino de conquistas sin fin. ¿Qué necesidad había de
aprender esas sutilezas literarias de los pueblos del sur? ¿Acaso esas túnicas
de mangas anchas podían compararse con el arco y la flecha de un guerrero de la
estepa?
A ojos de Lü Yan, aquella inclinación
“inquieta y rebelde” de An-Tu era sumamente desagradable.
Si esa rebeldía se dirigiera solo contra él
o contra alguna persona concreta, se habría limitado a reírse.
Pero no podía hacerlo.
Lü Yan terminó apoyando al primogénito del
Chanyu, A-Si, hermano mayor de An-Tu.
Como hijo mayor, A-Si nunca había podido
competir con su hermano menor. Sin embargo, en apariencia y temperamento era el
más puro heredero de la sangre huno: feroz, valiente, franco y rudo. En
el campo de batalla era un guerrero formidable, aunque menos hábil que An-Tu en
estrategia.
La situación cambió cuando Lü Yan se unió a
su bando.
En teoría, Lü Yan no debía involucrarse en
tales asuntos. Pero ya había dado el paso. Pensaba que los hunos necesitaban un
líder con ambición, una ambición que se manifestara en el deseo de conquistar,
no en la sumisión cultural.
Las posturas políticas siempre determinan
los bandos, incluso en la estepa.
El príncipe heredero An-Tu empezó a notar
que lo restringían por todas partes. Intentó buscar apoyo en su padre, pero el
Gran Chanyu siempre había hecho la vista gorda ante estas luchas internas.
Nadie podía descifrar los pensamientos del
Gran Chanyu. Tal vez también le desagradaba la inclinación pro‑Han de An-Tu y por eso toleraba las acciones de su hermano y de
su hijo mayor. O quizá
consideraba que Lü Yan y los suyos
eran un contrapeso útil para evitar que
An-Tu se volviera demasiado poderoso. La mente de un gobernante siempre es
compleja: sus criterios no son la justicia o la maldad, ni siquiera el afecto
entre padre e hijo. Por eso aquella situación de equilibrio se había
mantenido tanto tiempo.
Pero ahora ese equilibrio se había roto, y
Lü Yan debía regresar cuanto antes para estabilizar el caos.
A decir verdad, Lü Yan no temía que los Han
lo persiguieran en ese momento.
Hasta el momento en que Lü Yan ordenó la
retirada, el imperio había invertido en esta guerra setecientas mil tropas, sin
contar la inmensa cantidad de víveres y suministros: prácticamente había
vaciado todas sus reservas nacionales. Pero de esos setecientos mil hombres,
más de la mitad había caído. El imperio quedó gravemente debilitado; tanto la
economía como la política estaban al borde del colapso. Puede decirse que el
golpe que los hunos habían asestado en esta campaña fue mortal.
En cambio, las bajas de los hunos no
llegaban ni al treinta por ciento.
Un resultado así llenaba de orgullo a Lü
Yan. Por eso se retiró tan rápido: sabía que el imperio estaba exhausto. Aunque
no hubiera logrado tomar la capital de los Han, aquello ya era una
victoria estratégica que preservaba la fuerza de los hunos. Además, solo
había movilizado a las tropas del campamento Youxian, aunque todos sabían que
eran las más selectas de la estepa.
«¿Y qué les quedaba a los Han?»
Ese ejército de socorro que el Príncipe
Jing había traído era ya el último capital militar del sur.
Por eso Lü Yan se tranquilizó.
Un bando había agotado todas sus fuerzas;
el otro apenas estaba entrando en calor y aún tenía reservas. En circunstancias
normales, nadie sería tan insensato como para apostar su último recurso en una
jugada cuyo éxito no era seguro.
Sin embargo, a su espalda, Chen Zeming lo
seguía en silencio.
En las crónicas posteriores del imperio Han,
esta batalla sería conocida como “la que volteó el cielo y la tierra”.
Según los diálogos registrados, la
motivación del imperio para atacar en ese momento parecía ser solo un impulso
de orgullo: destruir las fuerzas bajo el mando de Lü Yan. Precisamente por eso,
muchos eruditos posteriores criticaron la campaña de Chen Zeming como “una
temeridad infantil”.
Pero nadie podía negar que el giro
provocado por esta batalla trajo más de diez años de paz al imperio.
Así que, cuando Chen Zeming y Xiao Ding
tomaron la decisión de perseguir, ¿previeron realmente los cambios que vendrían
después? Nadie lo sabe. Solo se puede decir que, si cualquiera de los dos tuvo
esa visión, entonces la expresión “salvar al mundo del desastre” no siempre es
una exageración.
En cualquier caso, en la historia oficial
no se menciona ni una palabra al respecto. Nadie puede afirmar si fue
coincidencia o capacidad humana lo que provocó el giro dramático en la fase
final de la campaña.
Con el paso de los años, la razón se volvió
un misterio.
Pero, a diferencia de las motivaciones
ambiguas, la táctica exquisita desplegada en esta batalla fue reconocida por
casi todos. Aquella cadena de maniobras, perfectamente enlazadas, era
considerada una obra maestra. Su proceso fue adaptado por narradores y
artistas, difundido ampliamente, y durante siglos fue tema de conversación.
Se dice que Chen Zeming, al mando de cinco
mil hombres, tras dos días de marcha continua alcanzó al ejército de los hunos,
que también avanzaba a toda prisa.
Al caer la noche, los cinco mil jinetes
detuvieron a sus caballos, amordazaron los belfos y rodearon la colina detrás
del campamento enemigo. En la oscuridad, Chen Zeming ordenó a todos arrancar
ramas, atarlas como antorchas y descender a galope con una en cada mano.
Los hunos dormían. El ataque los
despertó de golpe. A donde alcanzaba la vista, solo había caballos enemigos y
antorchas como estrellas dispersas. Nadie podía calcular cuántos eran. El
pánico se extendió.
El ataque sorpresa duró casi hasta el
amanecer.
Cuando los atacantes se retiraron, dejaron
miles de cadáveres en el campamento huno: algunos aplastados por
caballos desbocados, otros muertos antes de poder desenvainar. Así, en plena
retirada, los hunos sufrieron la mayor derrota desde que habían
invadido. Cuando los perseguidores regresaron y confesaron a Lü Yan que habían
perdido el rastro de los atacantes, este montó en cólera y azotó veinte veces
al general responsable.
Pero hasta ese punto, nada había cambiado
realmente.
Lü Yan sabía que la caballería Han
nunca había sido numerosa y que ahora debía de estar casi destruida. No podía
ser la fuerza principal. Por eso dejó dos mil hombres en la retaguardia y
ordenó al resto continuar sin desviar la ruta.
No imaginó que Chen Zeming conocía cada uno
de sus movimientos. Rodeó a la retaguardia y atacó directamente al cuerpo
principal de los hunos.
Entonces Lü Yan comprendió, de pronto, que
su mayor ventaja —la movilidad— se había convertido en la del enemigo.
En el camino de regreso al campamento real,
la caballería de Chen Zeming se convirtió en una sanguijuela imposible de
arrancar: aparecía detrás de ellos sin aviso; si la ignoraban, no les dejaba un
momento de paz; si intentaban enfrentarlos, desaparecían sin dejar rastro.
Lo que más aterraba a Lü Yan era que
parecían incansables. Surgían en cualquier momento y lugar inesperado, con una
precisión que resultaba inquietante.
En ese ir y venir, el tiempo pasó sin
piedad.
Un trayecto que debía tomar tres días le
tomó seis al ejército huno. La paciencia de Lü Yan se agotó. Al reunirse
con la retaguardia, decidió que, antes de que llegaran refuerzos Han,
debía exterminar a Chen Zeming y los suyos, aunque fuera matar gallinas con
cuchillo de buey.
Pero no detuvo la marcha. Su razonamiento
era que Chen Zeming quería retrasarlo; buscarlo deliberadamente sería inútil.
Había que dejar que él mismo apareciera.
Y, en efecto, dos días después, el ataque
furtivo volvió a repetirse. Esta vez, Lü Yan estaba preparado.
Tras el choque inicial, Chen Zeming lo
percibió enseguida y se retiró.
La persecución a caballo duró varias horas,
hasta que Chen Zeming y los suyos fueron acorralados al pie de la ladera, la
Montaña Falling Horse.
Para entonces, su caballería estaba
dispersa; solo quedaban unos cien jinetes a su lado. Llegar a terreno montañoso
significaba perder toda ventaja: no había espacio para maniobrar. Estaban
atrapados. Lü Yan, al recibir la noticia, se alegró y ordenó capturarlo vivo si
era posible.
Pero lo que Chen Zeming hizo a continuación
dejó a todos boquiabiertos.
Ordenó a sus hombres desmontar las sillas,
quitar las bridas y descansar allí mismo.
Ante un ejército de decenas de miles,
aquellos pocos cientos de hombres estaban sentados o recostados en la ladera,
tranquilos, como si aquel lugar fuera un apacible pastizal del sur.
Los generales hunos se miraron entre
sí, sin atreverse a avanzar. Sospechando una emboscada, enviaron mensajeros a
informar a Lü Yan.
Lü Yan llegó al frente, observó un rato
desde lejos y se rio:
—¿No es esta la Estratagema de la Ciudad
Vacía de Li Guang? ¿Cree que los jinetes de la estepa no leemos libros?
Lü Yan estaba tan seguro porque, incluso si
Chen Zeming tuviera refuerzos, era imposible que llegaran tan rápido. Y tras
varios enfrentamientos, ya conocía con exactitud el número de hombres que Chen
Zeming tenía.
Aunque decía eso, Lü Yan seguía siendo
prudente: ordenó al ala derecha avanzar para capturar y matar a su viejo
enemigo, pero mantuvo al grueso del ejército inmóvil.
Al ver que los hunos efectivamente
los perseguían, los soldados Han en la ladera entraron en pánico.
Saltaron a toda prisa para poner sillas y
bridas; los que estaban más cerca incluso, desesperados, abandonaron los
caballos y huyeron a pie. Desde lejos, los hunos estallaron en
carcajadas. Cuando Chen Zeming y los suyos alcanzaron la cima, los
perseguidores ya estaban casi encima de ellos.
Entonces, de pronto, se oyó un estruendo en
lo alto de la montaña, y la tierra bajo sus pies comenzó a temblar.
Todos levantaron la vista, atónitos. Vieron
incontables troncos y rocas rodando montaña abajo, precipitándose directamente
sobre los perseguidores. Los jinetes hunos palidecieron de terror;
giraron los caballos, pero ya era demasiado tarde. Aquellos troncos y piedras
eran enormes: un simple roce bastaba para quebrar brazos y piernas, y quien
quedaba bajo ellos terminaba hecho una masa irreconocible.
Al escuchar los gritos desgarradores de sus
hombres en la montaña, el rostro de Lü Yan cambió al instante. Se incorporó
sobre los estribos y gritó la orden de retirada.
Casi al mismo tiempo que sonaba el gong,
los derrotados que huían perseguidos por los troncos descendieron como un río
desbordado, estrellándose contra el grueso del ejército.
La formación, que hasta hacía un instante
estaba ordenada, quedó hecha trizas. Lü Yan envió mensajeros a gritar órdenes
por todas partes; los generales respondieron desde la distancia, y parecía que
aún podrían reagruparse.
Pero antes de que pudiera sonreír, una
unidad irrumpió desde la retaguardia, cabalgando en todas direcciones,
blandiendo sus armas y sembrando el caos definitivo en un ejército ya
desordenado.
Eran los jinetes que, durante la retirada
fingida de Chen Zeming, se habían dispersado. Habían desaparecido como
fantasmas… y regresaban igual que fantasmas.
Lü Yan rechinó los dientes de rabia. De
pronto, oyó un clamor ensordecedor a su espalda.
Se volvió rígidamente. En la cima de la
Montaña Falling Horse, banderas ondeaban por todas partes; los tambores de
guerra retumbaban como truenos; innumerables tropas emboscadas surgían del
bosque y descendían en avalancha.
Bajo el sol, los destellos de lanzas,
espadas y alabardas brillaban como ondas de luz sobre el agua.
Y frente a él, hombres y caballos ya huían
como una corriente desbordada.
Los hunos sufrieron una derrota
total.
Los logros anteriores de Lü Yan quedaron
borrados por completo. Y las matanzas crueles que los hunos habían
infligido a los Han meses atrás se reflejaron ahora como un espejo
invertido: la sangre salpicaba hasta oscurecer el cielo.
Al final, solo Lü Yan y su hijo Wuzile,
junto con un puñado de generales, lograron escapar. Yehe, el feroz guerrero que
lo había acompañado más de diez años murió en la ruptura del cerco. Entre el
susto y la ira, a Lü Yan se le agravó una vieja enfermedad, y la persecución
constante durante la huida hizo que su estado empeorara rápidamente.
Cuando por fin regresaron a su tierra,
apenas quedaban diez mil soldados. Al cruzar la frontera, Lü Yan pidió
detenerse.
Ya no podía sostenerse en pie; Wuzile tuvo
que ayudarlo a bajar del carruaje. Miró la pradera por la que había cabalgado
cientos de veces, pensó en los cien mil valientes que lo habían seguido durante
tantos años y que ahora yacían muertos en una sola campaña. Lü Yan lloró tres
veces, gritó tres veces, rio tres veces más… y finalmente murió tosiendo
sangre.
En esta batalla, la estrategia casi
sobrenatural de Chen Zeming y la marcha forzada de mil li del ejército
del Príncipe Jing se convirtieron en pasajes célebres en las crónicas
posteriores. Y la “falsa Estratagema de la Ciudad Vacía” de Chen Zeming
derrotó de un solo golpe al general más experimentado de los hunos.
Lü Yan jamás habría imaginado que, años
después, volvería a caer ante otra estratagema de señuelo de Chen Zeming.
Recordando su primer enfrentamiento,
parecía casi una profecía: en aquellos años en que ambos aún estaban en la
plenitud de su juventud, ya estaba escrito el destino que los aguardaba.
